Estimativa

estimativa s. f., - cálculo; avaliação; cômputo.

(ainda é vago, preciso de mais ajuda)

avaliação s. f., - acto de avaliar; valor determinado pelos avaliadores; estimativa;
fig., - apreciação; estima.

Ok agora entendi, se uma estimativa é uma avaliação e uma avaliação é o valor determinado pelos avaliadores, então está justificada a conta de mais de 600 euros que os senhores do gás e da luz me meteram em casa. Para eles uma estimativa (como se pode provar pela definição de dicionário) é o valor que eles próprios (avaliadores) quiserem. E eles determinam que duas pessoas, novas, que nunca chegam a casa antes das sete da tarde, depois de terem pago todos os meses o que era devido, ainda têm que desembolsar mais 600 euros de consumo estimado!!!!
Mas nós andamos a fazer o quê? A gerir uma discoteca? Um parque de diversões? Qual das máquinas com potência suficiente para pôr o homem na Lua é que justifica esta estimativa de consumo? Terei eu por acaso espectáculos contínuos de pirotecnia para consumir este gás todo?
Será que em casa da mãezinha destes senhores o consumo é tão elevado?

Teorias Freudianas do Pequeno-Almoço

Numa sociedade que se afirma cada vez mais racista há um elemento de clara contradição: a imensa vontade que muita gente demonstra em ser negro. São as horas ao sol, os auto-bronzeadores, as centenas de euros nos solários, tudo com um único propósito: ficar cada vez mais escuro.
Não misturo aqui obviamente o simples gozo de ir à praia, ou mesmo o bronze que nos retira as tonalidades amarelo-esverdeada do rosto.
Refiro-me ao esforço concentrado, sistematizado, organizado e muitas vezes pago, que tem como única finalidade o escurecimento da pele.
Esta TFPA (Teoria Freudiana do Pequeno-Almoço), desenvolvida hoje por volta das oito da manhã, defende que na verdade existe uma busca para se tornar negro que tem como base a inveja do pénis e suas variantes sexuais masculinas e femininas. Na verdade quem é visto como grande amante? O macho latino, escuro, dominante, poderoso. Quem destila sexualidade? A mulata, morena, quente. E quem é visto como o homem com o maior orgão sexual, aliás com a componente fisica mais desenvolvida? O negro.
Ao invés o branco é associado com a beleza pura, angelical, com a meninice, com comparações com bonecas de porcelana, mas com um ar frágil, delicado, subtil.
É o complexo de inferioridade sexual que leva a esta busca desenfreada do escurecimento do corpo.
No seu inconsciente animal, debaixo das suas neuroses e fragilidades, o homem branco inveja o negro. Por detrás dos insultos e do rebaixamento existe um fascinio por uma capacidade sensual que roça o ridiculo, e se aproxima do culto inconsciente de idolos de bronze.

Mas vá... é só uma teoria!

The New World

Terrence Mallick começou a sua carreira de realizador em 1969 e fez a sua primeira longa-metragem em 1973 com Baldlands, um filme polémico com Martin Sheen e Sissi Spacek. Cinco anos mais tarde voltou a atrás das câmaras em Days of Heaven com Richard Gere. Seguiu-se um interregno de duas décadas e em 1998 ressurgiu com o muito aclamado Thin Red Line.
The New World é a sua última obra, um filme que segue a história de um explorador inglês que conhece e se apaixona por Pocahontas, passando a meio do filme a seguir a história desta famosa india.
The New World não é uma película fácil, com um ritmo muito lento, a história avança com um tempo muito próprio e um tom de uma suave melancolia que se insinua a cada momento. É no entanto um filme lindissimo, em que a beleza das imagens nos rodeia e nos seduz, seguindo como fio condutor para uma história de amor, perda e redenção.
Um dos pontos fortes desta fita é o seu elenco, liderado por Colin Farrel - dos mais talentosos actores da nova geração - com Christopher Plummer e Christian Bale, mas a grande revelação é Q'Orianka Kilcher, uma jovem de dezasseis anos que foi escolhida para o papel de Pocahontas com apenas 14. Filha de pai peruano, mãe suissa e nascida na Alemanha, é de uma subtileza e de uma maturidade na sua actuação invulgar até em actrizes experientes.

Um filme diferente, mas não para agradar a todos.

• Então isso da perna foi conm o quê? Mota?
• Não. Não foi de mota, torci o pé.
• É que essas motas são perigosas.
• Pois...
• O pára-choques é o corpo.
• ...
• Costumava levar muitos ali à companhia de seguros por causa das motas.
• ...
• Não há nada a proteger-nos como nos carros.
• ...
• A minima coisa e vai-se logo de rebolão.
• Pois, mas eu torci só o pé, eu nem ando de mota.

Entrei no Taxi e repeti a mesma frase dos últimos dias "5 de Outubro por favor". Comecei a ouvir um barulho repetitivo, baixo, irritante e vi que o homem cortava as unhas enquanto conduzia. Foi então que olhei para as minhas e reparei que já precisavam de um corte...

Corinne Bailey Rae

É original de Leeds, começou por cantar na Igreja e lançou esta ano o seu album homónimo. Tem tomado de assalto o mundo pop e com uma voz que tem um fundo soul está a firmar-se. O primeiro single Put Your Records On é uma lufada de ar fresco e trás boa disposição a este ambiente quente de Verão. Fica como banda sonora da semana... porque está calor e nem tudo precisa ser sério.

Sorry L, mas Ben Harper tinha que sair mais cedo ou mais tarde... :)

Eu fui?

Sábado foram-me instalar a Tv Cabo, o que implicou acordar um pouco mais cedo que o habitual a um fim de semana, mas permitiu almoçarmos com a minha mãe e comprar o fatinho para o casamento (não é o fato à Mao que pensei originalmente, mas seja, muitas vezes têm que se fazer concessões quando não se encontra o que se procura, e o Armani cintado assenta-me bem, apesar de não me permitir engordar um grama, aliás, se fizer uns abdominais não fico a perder). Estas voltas implicaram andar bastante (subir o bairro não é facil principalmente para apanhar o Pap'Açorda fechado), que as muletas já se estão a tornar incómodas.
Graças ao sogro, tinhamos bilhetes VIP para vêr Red Hot, o cansaço ainda pesou, mas resolvemos sair na mesma. O VIP permitia transporte do estádio de alvalade (com estacionamento gratuito) directamente para a porta do recinto, sem ter que fazer a caminhada (impossivel neste estado) do metro até à entrada. À nossa frente o Coisa Castelo Branco, com a múmia da mulher e o guarda costas, olhava para nós com mau ar. Não sei se era da minha barba por fazer ou dos chinelos da Ana, mas algo em nós não lhe agradou, o que muito me confortou. Subindo no elevador na zona de espera onde se pode beber uma bica, a mulher do café ficou vidrada no Coisa como se o Papa em pessoa estivesse à sua frente, tive que ser um pouco mais veemente para lhe chamar a atenção, pois não me apetecia esperar tempo a mais apoiado sobre as mãos só por causa do Coisa. Água, café, transfer.
Chegado ao recinto estava igual. Gostei do ambiente há dois anos, continuo a gostar agora, mas fomos directos para a tenda VIP. Entramos, é incrivel a quantidade de pessoas enganadas, a quantidade de pessoas que, por estarem numa tenda, num parque na Bela Vista, acham realmente que são alguem, mas adiante, a fome apertava, fomos jantar. Sentámo-nos e ao lado senta-se... o Coisa, com a Múmia da mulher. Disparam os flashes por todo o lado e o Coisa abandona a Múmia para se ir pavonear pela sala. Ela fica, como se fosse deficiente mental, parada a olhar em frente, sozinha, numa cena digna de dó. O guarda-costas aproxima-se com um prato de comida ao que ela pergunta atenciosamente se ele já jantou. A Múmia mete dó, a Múmia afinal ainda vive. O resto foi uma tentavia de sobreviver na multidão, que com muletas ou sem muletas pouco se importavam e só não te chegavam para o lado com um encontrão por mero acaso.
Vimos Da Weasel e parte de Red Hot. Estavamos cansados, fomos de volta para casa. Ao sair da tenda percebemos: afinal estávamos mesmo no Rock in Rio, os sons, os cheiros e as pessoas continuavam lá, apesar da outra dimensão em que se entra na pseudo zona VIP.
Sem os bilhetes VIP não tinha conseguido ir, mas com os bilhetes VIP (sem poder andar pelo recinto) a pergunta é: eu fui?

já sei onde comprar massa de pão (sob encomenda)
já sei onde beber uma bica barata
já sei (espero) onde cortar o cabelo
começo a saber os sitios onde comer
já sei onde há supermercados para desenrascar uma ermegência
já sei onde estacionar o carro


ainda não sei onde há um bom talho
ainda não sei onde se compra boa fruta
ainda não sei onde há uma boa padaria
ainda não conheço todos os vizinhos pelo nome
ainda não digo bom dia a ninguem quando passo na rua


mas é cada vez mais a minha casa

Marcante

Hoje é dia Mundial da Criança.

Ontem fez 60 anos sobre a edição de um dos mais emblemáticos livros para crianças do mundo "O Principezinho" de de Saint Exupery. Talvez um dos menos infantis livros de crianças, que me serviu de companhia e até mesmo guia emocional ao longo dos meus 26 anos de existência. É das histórias mais ternas que já li, à qual volto regularmente para ter a certeza que nunca vou deixar de perceber a importância de saber se uma ovelha comeu ou não uma flor.

Na noite de ontem fiz o meu primeiro jantar anual com uma das pessoas que mais me marcou, a minha "maninha", minha madrinha de casamento, que me aguentou e apoiou ao longo de uma década. Celebrámos as compras das nossas primeiras casas, ela assinou a escritura do seu recanto com uma vista deslumbrante sobre o rio dia 31 de Maio do ano passado, e eu assinei o meu quarto andar no coração da cidade no dia a seguir, faz hoje um ano.
Foi no dia 1 de junho que aquele espaço entrou na minha vida de uma forma definitiva (o namoro e os preparativos para o "casamento" duravam desde Fevereiro), e tem sido deste então marco e palco dos eventos que alterarão por completo o meu futuro.
Faz hoje um mês que lá vivemos, um mês em que demos um passo fundamental na relação que nos vai acompanhar o resto da vida.

Hoje os Canais Lusomundo fazem 3 anos e o Lusomundo Happy faz um ano, faz hoje tambem 3 anos que comecei a trabalhar nestes canais de cinema, na sua programação, evolução, escolha de filmes, para conseguir construir algo que seja um marco neste tipo de oferta cinematográfica.

É sem dúvida um dia carregado de marcas...

Eu tenho tanta sorte em viver com a pessoa mais extraordinária que já conheci...

Obrigado pelo apoio nestes dias chatos...

Dependência

Uma coisa pequena, lesão no pé, muscular, nada partido, uma semana de canadianas e em principio fica tudo resolvido.
No entanto fico dependente para as mais pequenas coisas. Ainda agora um colega me trouxe um copo de água, que não consigo ir buscar sozinho. Fazer o jantar torna-se dificil, entrar e sair de casa é uma verdadeira epopeia, não consigo pôr a mesa, arrumar seja o que for, e tenho toda a gente a fazer coisas por mim. Irrita-me a dependência, irrita-me ter que contar com os outros para as coisas mais básicas. Hoje demorei 20 minutos para descer as escadas e fazer metade do caminho para o metro. Desisti e chamei um taxi para não chegar uma hora atrasado ao emprego.

Eu sei que é pouco tempo, é rápido, doi pouco e daqui a uma semana está resolvido. Mas nunca lidei bem com o não poder tratar completamente de mim mesmo.

Mas adiante, desabafo de rabujice, de quem na verdade, tem poucos motivos de queixa...

Será que não há duas sem três?

Há quase um mês torci o pé. Passado tanto tempo ainda não estava totalmente curado, e hoje de manhã tive o azar de torcer o mesmo pé logo pelas 7h30! Não fosse a sorte da Ana não ter ainda saido de casa e não sei como me aguentava. Cama depressa, um pouco de gelo para aliviar as dores. Depois canguru pela casa. Saltitante para o banho, saltitante para o quarto, vestir, cuidado na escolha das meias e sapatos, urgências na CUF.
Atendimento rápido, nem por isso para o raio-x, mas tudo o resto eficiente, recomendação: uma semana com ligadura e canadianas, sem pousar o pé no chão.
Algés para buscar as ditas... Agora... quatro andares SEM elevador... Sempre me disseram que era complicado, e os miudos, e as compras, e as malas... mas nunca pensei em... e as canadianas. Seja, o que tem que ser tem muita força, e podia ser pior.
Lembrar... não entrar para almoçar no sitio em que a malta aqui sempre almoça... Self-service! (ai as muletas, ai as muletas).

Este não vai ser o melhor rock in rio possivel!

Lisboetas

Foi considerado o melhor filme do IndieLisboa 2004, este filme de Sergio Trefaut, que já foi remontado duas ou três vezes. Desde já uma nota, o filme que está em exibição no Nimas não é o mesmo que recebeu o prémio no IndieLisboa, é uma outra versão, não necessariamente melhor ou mais completa.
A maior parte das pessoas que viu este documentário sobre emigrantes em Lisboa não concordará comigo, mas Lisboetas é um filme profundamente preconceituoso. Trefaut partiu para esta obra decidido a provar que todos os emigrantes vivem mal, são mal recebidos, são explorados e querem desesperadamente voltar para casa, de um país que os não sabe acolher e cheio de falhas (como o sistema educativo). É neste propósito eficaz, não necessáriamente pelo que mostra (excepção feita às cenas filmadas no Campo Grande), mas pelo tom que impõe, principalmente pela música triste e melancólica que acompanha toda a fita, sublinhando algo que muitas vezes não tem nada de bom, de mau, ou seja o que for (como sendo a entrada, que ocorre a bom ritmo, no gabinete de emigração).
Mas quem são as pessoas? Quem é aquela gente? O que viveu, o que sofreu, porque está cá? Que histórias tem para contar, que segredos, mistérios ou dores carrega? Aí Trefaut é omisso. Dá trabalho pesquisar, investigar, ganhar confiança, seguir cada um daqueles personagens pela vida, através do tempo. E sem dúvida que não faltam histórias para contar e sonhos desfeitos.
Mas Lisboetas limita-se a ser um objecto bem filmado, com momentos de uma beleza conseguida, que toca ao de leva nos reais problemas e vivências dos emigrantes de Lisboa, saltitando de uns para outros sem deixar marca nem rasto, para alem da deseperada tentativa de mostrar uma tristeza por detrás de cada olhar, mesmo que esse olhar seja feliz. É, neste ponto, um filme desonesto e preguiçoso. Quer provar o seu ponto de vista recorrendo a efeitos de cinema, ambiencias sonoras e visuais, e não através da verdadeira descoberta de algo para contar.
Merece a visita, que Trefaut prova ser um cineasta a ter em conta, mas tendo um olhar crítico para aquilo que ele quer mostrar.

De tarde no edificio com vista sobre o comboio e sobre o cemitério do sítio de festa onde as crianças riam, passo os olhos cansados pelo monitor e aperta-me a dor de cabeça. O calor lá de fora não se sente por aqui, apenas resta a luz do sol filtrada pelo vidro e pelo cortinado transparente. Vim para o "centro" da cidade, vim da "alma" da cidade, das ruas paralelas, verticais, dos espaços largos onde desaguam os sitios esconsos do Bairro, da luz eterna guiada por milhares de passos perdidos dos turistas e dos vagabundos. Dos graffitis das lojas fechadas, dos odores a suor e mijo dos becos apertados, dos velhos de sempre, que já lá estavam quando ainda não era moda, dos restaurantes finos e dos enganos estrangeiros, das sapatarias, dos sapateiros, das igrejas escuras e velhas, que cheiram a mofo do restauro nunca acabado, dos eléctricos, dos artistas, das vizinhas, da roupa nos saguões, das pombas, dos inquéritos, dos cegos e daqueles que os não vêem, das marcas novas, das velhas cadeias, dos sons, dos espaços, das janelas, da pedra da cozinha, dos degraus inclinados, das tábuas corridas, das gaiolas, do peso das vidas e dos mortos, das tabacarias e casas de jogo, dos mercados, das lojas de tecido, da Prata, do Ouro, das ruas com nome de menina, daquele quarto andar que é vazio quando entro, que te tem nas paredes, na memória, na presença eterna dos dias, que é teu, nosso, onde tudo começou e tudo hoje acontece, na tua espera, na roupa lavada, candeeiro de tecto em luzes que marcam o andar do chão corrido, da "alma" urbana da nossa cidade, da "nossa" alma, que em si, sempre foi a tela em que pintamos os nossos dias.

Português de nascença, comunista de opção, Nobel de mérito e espanhol por casamento, foi ele o primeiro a fazer-me companhia no meu novo caminho diário, contava-me histórias de um mundo de uma cegueira branca como leite, precedida pela cegueira da alma que foi causa e consequência da primeira. Um mundo de esperança perdida, da bestialidade de um horror inumano e de quem teve que o enfrentar. Em seguida estive com um jovem checo de nascença, judeu de religião, alemão de língua, que morreu novo demais e deixou atrás de si uma obra inacabada que fala de culpa, dor, inadequação e de um mundo que se move por regras que ele não compreende. Esteve este homem angustiado a falar-me de seu pai, tirano, opressor e que o moldou na sua reclusa fragilidade. Estou agora com uma dinamarquesa, que por duas vezes esteve perto do Nobel e por duas vezes o perdeu para nomes maiores (Hemingway e Camus), que me mostra vidas e mundos de gelo, dos fiordes longiquos da Noruega, de paixões e naufrágios, de festins, palcos, velhos orgulhosos, e riquezas sumptuosas.



E amanhã, quem me fará companhia?


(Uma das coisas que descobri desde que mudei de casa é que é bom lêr no metro...)