Ao folhear o Actual do Expresso dei de caras com um artigo sobre o último trabalho de Radiohead. Ainda não fiz o download do muito aguardado cd daquela que considero ser a melhor banda da actualidade. Na crónica João Lisboa comparava a notoriedade de Radiohead a Pink Floyd na altura do Dark Side of The Moon. Qembrei-me que seria uma excelente ideia. Aqui está live, Pink Floyd, já pela voz de David Gilmour, Eclipse.
Adaptações de Stephen King ao cinema são mais que muitas, a maioria não merece o esforço de abrir os olhos para as ver. Desta vez com John Cusack e Samuel L. Jackson, resolvi dar-lhe uma hipótese.
Um escritor de livros de fantasmas anda pelo país a visitar hoteis assombrados para acabar a sua mais recente obra. Ele é um céptico, até que chega ao Dolphin Hotel em Nova Iorque e, contra os avisos do gerente, insiste em ficar no quarto 1408.
A permissa é mais que velha. Casas, quartos e hoteis assombrados não são proprimamente novidade, mas 1408 consegue construir um clima tenso e pregar um ou outro susto. O problema é que rápidamente se perde. Transforma-se num tanto faz, com o quarto a mudar a cada dez segundos, a acontecer as coisas mais espalhafatosas, sem nexo, perdendo-se o clima de tensão, de medo, rodeado de um tédio que se instala enquanto que o sub-aproveitado Cusack é atirado de um lado para o outro sem dó nem piedade. Quando chega ao fim sai-se da sala com um sabor estranho na boca, uma sensação de tempo perdido e pouco mais.
Fez-se muito barulho em torno deste O Reino. À falta de um realizador de renome, o enfoque caíu no seu produtor Michael Mann e no galardoado Jamie Foxx. E pouco mais havia por onde agarrar.
Após um atentado na Arábia Saudita que vitimou centenas de americanos, uma equipa do FBI viaja até lá para investigar e descobrir os culpados.
O filme não é de Michael Mann, mas é a la mode de Michael Mann. Peter Berg não tem curriculum que se conheça, resolve então tentar ser (aqui, porque nem em Very Bad Things, nem em Welcome to the Jungle o fez) um sub-Michael Mann. Imitação pobre na utilização do ecrã largo, nos movimentos de câmara, nas temáticas, na violência. Não tem é metade do talento, nem ideias.
O filme é seco, pouco tem a dizer, os personagens são planos e as ligações entre elas básicas. Como thriller deixa muito a desejar, Berg comete o erro de tentar conduzir a fita para um "who donne it", o problema é que o mistério sobre quem terá sido o autor é inócuo, visto que não existem suspeitos, não os conhecemos nem queremos conhecer. Sem saber por onde conduzir o enredo, O Reino põe os seus personagens principais a não fazer nada durante a primeira hora de fita. Investigação rápida, conclusões óbvias (que a policia saudita é incapaz de tirar), perseguição, muita sorte e um rapto à última da hora com consequente tiroteio. Se como thriller é falhado, como policial também, como filme de acção fica-se pelo partir muito e mostrar pouco. Tiros, explosões, sem se perceber quem como e onde, sem o mínimo de noção espacial, ou seja o que for, o que interessa é fazer muito barulho para ver se ninguém nota.
Percebe-se que Michael Mann não realiza-se um argumento tão fraco. Peter Berg não é assim que algum dia se irá firmar como um realizador a ter em conta.
Frank Oz é um realizador com altos e baixos. Sem nunca ter sido brilhante, tem alguns filmes com apontamentos interessantes.
Em 1981 o teatro A Barraca estreia um dos seus mais memoráveis espectáculos “Fernão, Mentes?”, adaptação de Helder Costa da Peregrinação de Fernão Mendes Pinto. Com música de Fausto e Zeca Afonso, foi o berço do albúm Por Este Rio Acima, disco quintessêncial da música popular portuguesa e marco do qual Fausto nunca se conseguiu libertar totalmente.
Para esta semana resolvi relembrar A Voar Por Cima das Àguas, uma das muitas músicas deste trabalho, que em miúdo adorava, e ainda hoje adoro.
Grindhouse parte dois. Quentin Tarantino e Robert Rodriguez criaram um evento cinematográfico de homenagem aos exploitation movies dos anos 70. Uma sessão dupla, com trailers ficticios no intervalo a que chamaram Grindhouse. A fraca receita no box-office americano fez com que os dois filmes fossem distribuidos em separado.
Foto de João Braz
Carlos Saura tem uma longa ligação à música, noemadamente ao flamenco, que foi palco de muitas das suas obras. A sua trilogia dedicada ao tema (Bodas de Sangre, Carmen e El Amor Brujo) é disso prova. Anos mais tarde volta à carga com Sevillanas e Flamenco de Carlos Saura. Este último título começa uma outra trilogia dedicada a estilos de música e que culmina com este Fados, tendo passado por Tango, No Me Dejes Nunca.
Fados não é um documentário, não é uma abordagem extensiva sobre a música, não tenciona decifrar, desconstruir e segmentar a história e percurso do fado em Portugal. Fados é uma homenagem.
Não interessa se há ou não outros fadistas que poderiam estar representados, se as teses sobre a origem do fado estão ou não correctas, se há - que as há - falhas. O que interessa é um filme de uma simplicidade desarmante, sem nunca ser simplista. Saura filma o fado na sua génese, a música, a canção, mas com uma abordagem global, sem os típicos maneirismos que se costumam associar, num palco assumido, brincando com as luzes, as cores, as imagens e a dança que os enquadra. Saura dá-nos tempo para redescobrir novos e velhos conhecidos, para ouvir e sentir o fado.
Como homenagem é emocionante, ouvir o velho Marceneiro a cantar numa mesa de uma taberna, ou Mariza em dupla luso-castelhana a cantar o Meu Fado, passando pela sentida vénia de Caetano a Amália, ou pela brilhante ligação de Chico Buarque à revolução de Abril, Fados deixou-me de lágrimas nos olhos. Não creio que se fosse espanhol ou alemão acontecesse o mesmo, mas não tenho dúvidas que sairia da sala com vontade de ver, ouvir e conhecer novos fados...
Na terça passada fui a uma das poucas ante-estreia que não calham ao meio da semana, em cima dos meus ensaios.
O primeiro erro cometido foi o ter aceite entrar numa sala de cinema sem me ter informado antes sobre o filme que ia ver. Falha grave.
.45 é um filme com Milla Jovovich, conta a história de uma mulher que se vinga do seu namorado, um gangster ciumento que a agride.
Um filme mau é apenas um filme mau. Agora um filme mau pretensioso é insuportável. Gary Lennon, o realizador, é um argumentista que tem aqui a sua primeira obra. Parece um puto saído da escola de cinema, que idolatra Tarantino, mas sem um pingo de talento. O que escorre, com amadorismo completo, são cenas gratuitas de violência e sexo, coladas a cuspo, com diálogos imbecis, situações idiotas, cortadas por cenas "documentais" dos personagens a falar directamente para a câmara como se fossem entrevistados. O trabalho de actores é do mais grotesco que vi nos últimos tempos, soltando fuck's e shit's como se não houvesse amanhã, grunhindo e cuspindo o texto entre gritos e esgares - eu sou tão mau, eu sou tão feio.
Então o que é que a aflige...
Foi Deus, música de Alberto Fialho Janes, foi imortalizada por Amália Rodrigues. Os Donna Maria gravaram uma nova versão no seu primeiro albúm de originais Tudo é para sempre...Regravar esta música requer coragem. Em primeiro lugar porque é um fado lindissimo dificil de cantar, em segundo lugar porque a comparação com Amália é sempre feita e por último porque é uma música a louvar quem a canta, e digamos, nem todos merecem que se faça. Os Donna Maria pela voz de Marisa Pinto saem-se muito bem deste desafio e são a minha escolha para esta semana.
O Sabor da Melancia e China, China fazem dupla no King. O primeiro é um deprimente drama musical antecedido pela curta de João Pedro Rodrigues. Comecemos pelo filme português. Não é mau, mas também não é bom. É o chamado filme morno, não incomoda nem entusiasma. Conta a história de uma chinesa que vive em Portugal, mãe infeliz com a sua vida, rotina diária com uma reviravolta final esperada. Pouco acontece, pouco hás a dizer, mas o tempo passa.
Já o filme de Tsai Ming-liang é exactamente o tipo de coisa para que tenho andado a perder a paciência. Um actor porno reencontra uma mulher que vive no andar de baixo da casa onde ele filma e "apaixona-se". Ela não sabe a profissão dele, até ao fim do filme. É um filme contemplativo, parado, lento, que se arrasta demoradamente de plano para plano. Depressivo, cinzento, até que, subitamente, são introduzidos números musicais extravagantes, cómicos levados ao absurdo, para cortar o clima. Do primeiro ao último minuto está repleto de cenas de sexo, de sexualidade, não de sensualidade - longe disso - o mais metafórica e auto-destrutiva que pode haver. Tudo sumado o filme é uma masturbação mental do realizador, sem nada para dizer, nem história para contar, nem sequer imagens particularmente diferentes ou perturbantes, apenas uma tentativa de chocar, de ser oh-tão-intelectual, oh-tão-profundo, oh-tão-à-frente, limitando-se a ser oh-tão-chato. Parafraseando uma amiga, como pode um filme com tanto sexo ser tão monótono?
