Sala de espera

Ele já sabia o que eu precisava, era só uma receita para fazer umas análises de despiste, que isto da doença do beijo não é de fiar, apesar de me sentir são que nem um pêro e quiçá responsável pela cura de outrém. Senti-me um pouco ridículo por pedir isto a um neuro-cirurgião, e ainda por cima um de renome, que já não é só Dr. já é professor, mais é Professor Doutor, como se por excelência académica a pessoa merecesse o título por extenso. Nunca percebi esta mania, mas temos que diferenciar e a preguiça é muita para arranjar nomes diferentes. Se a moda pegava só os santos tinham direito a nome completo com apelido e tudo, para se ser Miguel ou Joana ou Abrenúncio já era preciso ter alguma dignidade moral, ser pelo menos escuteiro ou algo parecido, restando para os comuns dos mortais o simples MPR no meu caso, que não passam de iniciais. Mas lá estava eu no consultório do Professor Doutor, amigo de familia de longa data, capaz de uma jantarada de alheiras depois de oito horas a operar a cabeça de um pobre TLS ou uma PBD, ou, se fosse dia especial,um Marco ou Maria Claudia. Mas ele não deixou os papeis na recepção, guardou-os com ele por lapso e tive que esperar 35 minutos para que a paciente se despachasse, com o meu Skoda em cima da passadeira com os 4 piscas ligados e um medo de morte que a policia me rebocasse o carro e eu tivesse que pagar outra monstruosidade de dinheiro como a que paguei no sábado por estacionar dois lugares atrás do que podia, numa rua do Chiado que conheço como a palma da minha mão. E lá esperei, e lá ouvi as pacientes a dizer como é bom para alguem com perturbações nervosas ter um animal de estimação,que enquanto a pessoa ralha com ele ao menos se esquece que está mesmo doente... O papel veio, após muito suor e falta de paciência para encarar uma recepcionista que só sorriu quando telefonou para o namorado. Agora faltam os exames... Não hei-de ter nada...